Смычок мой — продолжение руки:
И кисть, и трость, и волос — всё едино,
Медовый отблеск лака вдоль щеки
И танец пальцев гибко лебединый.

Пускай твердит глухая гопота,
Что классика отжившая не в моде.
Я та, кто с глади нотного листа
Озвучивает клинопись мелодий,

Которым чужд пустой попсовый лоск.
В них дух иной — заоблачно-певучий.
Я души ваши разминаю в воск
Сердечно-мягкий, тёплый и тягучий.

Я трепетная дека, тон струны,
Волна вибраций, я — живая скрипка.
Во мне живёт и отзвук тишины,
И Моцарта бессмертная улыбка.